Вечер. Московский двор. Снежок немного присыпал грязь, а морозец прихватил лужи. Но дуновение весны не остановить. Уже светлеет с каждым днём. Птицы оживляются всё больше и больше. Сидящие на дереве вороны весело перекаркиваются. Вдруг раздаётся сухой звук выстрела из пневматической винтовки. Одна из ворон, просев, медленно валится с ветки. Её подруга взмывает с тревожным карканьем, упавшая хрипло отвечает вполголоса… Подруга подскакивает ближе с тем же тревожным кличем. Судорога… Стая перекликается. В этих голосах уже нет весны, только дыхание смерти.
Оглядываю окна ближайшей высотки. Стрелка не видно. Хорошо замаскировался. Идущая мимо бабушка произносит: «Вот мрази что делают!». Подходит к убитой вороне. Я не подхожу. И так знаю, что я там увижу. Бабушка поднимает ворону и тащит её куда-то в сторону гаражей, бормоча под нос: «Просрали Россию, только и могут, что птичек долбить…».
Не найдя стрелка, иду дальше. Вороний грай слышится в ушах…
И эхом отдаётся – «только и могут»…
Я в курсе, что «На территории Российской Федерации подлежит регулированию в течение всего года численность волка, шакала, серой вороны,…»
Но также в курсе, что «на территории России запрещается: -применение на охоте пневматического оружия,..»
А вообще по фиг на закон. На душе в очередной раз удивительно мерзко… Хотя я и сам иной раз стреляю по крысам…