Пытаюсь мечтать, соблюдая стандарты,
Чтобы печалить птиц и друзей.
Только кончается линия марта,
А в небе не видно китов и морей.
Рвусь и цепляю, вру и плююсь,
Падаю с воем и просьбой помочь.
Где же ты, ссука, меня не узнаешь?
Где же я свыкшись, с крыши сорвусь?
Как же вы, Милые, нежно в висок,
Пулю подарите, слёзы глотая?
Как же поверите, что не Пророк,
Раз улыбаюсь, себя убивая...